Um mar de livros

Deixei o local onde estive e regressei a casa. Deixei o meu mar e hoje inundei-me de outro. Um mar de livros, muitos, com sons de água e marés de palavras, tenho-os por aqui à mão, tantos e tão bonitos, preciosos, mais antigos ou mais recentes, a sairem das estantes, porque é preciso dar-lhes uma volta, limpá-los do pó, (re)agrupá-los, mudá-los de lugar, arranjar novos poisos.

Sim, são muitos. Mesmo muitos. Fomos-nos apaixonando por eles, por gosto ou necessidade e ei-los agora um pouco por toda a parte, nesta nossa casa que é grande, mas fica pequena com tantos livros. Mas gostamos.
São livros do nosso contentamento e viver, acompanham-nos desde a juventude, estenderam-se por muitos temas, profissão, infância, maternidade, política, sociedade, mundo, poesia, arte, fotografia. Nacionais e estrangeiros, clássicos e vanguardistas, pequenos e grandes. Muitos. E bons.
São livros que aprendemos a amar, porque nos revelaram mundos novos e confirmaram crenças antigas, aquelas que estão coladas na nossa pele de pessoas vivas na terra. Com paixão, sonhos e às vezes desespero, ainda que manso. São livros que ajudaram a resistir, que construiram saberes, anunciaram novas madrugadas e combateram o medo de arriscar. E deram brilho aos olhos, beleza ao entardecer, palavras certas aos pensamentos mais estranhos. E palavras ao silêncio e silêncio às palavras.

São muitos, sim. Mesmo muitos. Mas sempre que temos a tentação de mandar alguns para outro lugar, vemos-lhes as raízes a alastrar pelas escadas, do sótão até à sala, da sala até ao jardim e ficamos incapazes de tamanha imprudência, porque os livros são a nossa casa.

Ainda bem, não podemos ficar sem guarida, nem deitar fora a nossa história e todos os nossos enredos. Não podemos deitar fora tanto mar de palavras sábias e amigas.

Como iriamos depois viver o verão e todas as outras estações que ainda estão para vir?