Outono

Gosto do outono. A frescura das manhãs, o som da chuva na janela, os troncos molhados das árvores, os cestos coloridos da fruta no mercado, o cheiro de castanhas assadas a aquecer uma rua da cidade. E os casacos a abraçarem o corpo e o corpo a pedir sofá e um chávena de chá quente. E os telhados das casas molhados e os gatos a deslizarem, com preguiça.

Gosto do outono e dos bancos vazios do jardim, das folhas caídas no chão, em jeito de abandono e esquecimento, numa espécie de leveza perdida em qualquer sítio e hora. Gosto da paisagem a manchar-se de vermelho e laranja, castanhos dourados com pinceladas de lilás, às vezes, num esplendor sem fim de cores e formas. Gosto desta arte e deste encanto, desta beleza e quietude. Gosto deste tempo e deste recolhimento, desta melancolia mansa, deste deslizar sem pressa até ao pinheiro verde do natal.

Gosto dos fins de semana de outono e de livros por perto. Para tocar, ler e demorar-me em cada palavra como se de uma prece ou mistério se tratasse. Da estante tiros alguns, só um livro é pouco, e passeio-me por entre o silêncio, colorindo-o com os sons e os sentidos do outono.

Um dos que mais gosto diz assim  

  

Vegetal  e só  

É outono, desprende-te de mim.

Solta-me os cabelos, potros indomáveis

sem nenhuma melancolia,

sem encontros marcados,

sem cartas a responder.

Deixa-me o braço direito,

o mais ardente dos meus braços,

o mais azul,

o mais feito para voar.

Devolve-me o rosto de um verão

sem a febre de tantos lábios,

sem nenhum rumor de lágrimas

nas pálpebras acesas.

Deixa-me só, vegetal e só,

correndo como rio de folhas

para a noite onde a mais bela aventura

se escreve exactamente sem nenhuma letra.

Eugénio de Andrade (As palavras interditas)