Amizade e partilha(s)

Precisamos de conversar. Dizer e falar da vida que nos acontece todos os dias para a tornar mais consciente e menos madrasta. Desfiar as contas do nosso rosário, proclamar as vitórias do nosso coração, amaciar medos e descobrir descansos. Descobrir descansos faz bem à alma e é urgente. Por isso fui ter com a minha amiga, sentei-me no sofá, ela serviu-me um colo e um sorriso, um chá de gengibre e canela, tempo e lugar no tempo dela.

Não pedi licença para abrir a boca, desatei a falar, meninos e mais meninos, estratégias e sustos de quem tem medo de fazer mal, porque fazer bem é difícil e leva tempo. Sobretudo requer a presença de outros, equipas fortes e solidárias que entrem em ação quando o corpo fica trémulo e esgotado. Porque nos podemos esgotar no tanto que queremos fazer. Foi isso que disse e foi a promessa que fiz. Poupar-me um pouco mais, reservar-me na minha lida, intentar outros devaneios, procurar o mar, ler um bom livro, redescobrir a poesia no castanho forte dos olhos das crianças. E deixar de lado, em dias mais azuis, o trabalho curricular como preocupação permanentemente.

A minha amiga também falou, formatação pedagógica, liberdade e meninos de rua, danças e canções de roda, famílias e expectativas. Depois bebemos o chá e falámos também de outras coisas. Sempre da nossa vida, sem medo, porque a amizade é uma estrada larga, com muitos sentidos e sem sinais de proibição. 

 

 Depois vim para casa, mais leve e amparada. O amparo é fundamental para irmos sendo, em modo pessoa, que é o modo que temos de ser gente com os outros. Principalmente os amigos, aqueles que têm tempo para nos dar e fazem-no generosamente. A sorte que eu tenho por ter alguns ainda assim. Já são raros nos tempos que correm.

Construir o sentido do diário

Quem acompanha os meus escritos semanais, sabe que aqui pela sala, o bater é uma linguagem quotidiana, quase universal, muito popular e de utilização fácil. Difícil de controlar e suprimir, o bater resiste a todas as estratégias pensadas para o erradicar, histórias, conversas, dramatizações, zangas, falas mansas, outras falas. E reuniões de emergência, onde os adultos discursam, com tons de impotência e cansaço. Os meninos e as meninas olham e ouvem e dizem que sim, claro, temos que partilhar e não devemos bater, temos que ser amigos… recitando todas as coisas que queremos ouvir. Inteligentes e atentos, oferecem-nos o que integram em forma de reza ou tabuada aprendida de cor. Depois, a propósito de tudo e de nada, batem, empurram, choram, protestam. E nós desesperamos. Mas não desistimos. 

Por isso, colocámos no início do ano, o diário bem à vista e à mão de todos, pronto a receber em palavras as ideias e expressão de sentimentos, como forma de controlo da impetuosidade e oportunidade de registo para discussão futura, à sexta-feira. Grande e silencioso, ali esteve quase esquecido entre setembro e dezembro, com exceção para algumas das crianças mais velhas que nos pediam ajuda-me a escrever no diário. Os mais novos, de 4 e muitos de 3 anos, ignoravam-no, a não ser quando vinha para a mesa e era objeto de olhares rápidos, meio distraídos, por entre conversas com os meninos do lado, fugas para baixo da mesa, brincadeiras paralelas, outras impaciências difíceis de gerir. E braços no ar, com vontade de falar e opinar, ainda que sem dia, hora e lugar marcado, atropelando-se e atropelando os outros, numa alegria agitada para participar. De pouco valia dizer para discutir tem que estar escrito. Conheciam apenas o sentido de si e a urgência em tomar a palavra, experimentando-se como autores do seu quotidiano. 

E foi como autores (e atores) que começaram, há cerca de um mês, a fazer muitas escritas no diário, numa explosão desorganizada de letras e formas tipo letras, preenchendo todas as colunas, com traços destemidos e ideias precisas, traduzidas nas falas que nos devolviam quando os questionávamos o que escreveste? Olha, aqui… não gotei… o A. bateu a mim… foi, foi… Sem perderem tempo, às vezes em corridas para ver quem chega primeiro, os meninos e meninas, de 3 e 4 anos, pegam nas canetas, em liberdade e afirmação, para dizerem de sua justiça, escrevem e leem para nós o que escreveram, sem medo e sem consciência das convenções da escrita, numa liberdade anárquica, mostrando que já compreenderam que em vez de bater, vou escrever o que não gostei…

Está a reduzir o bater na nossa sala, aumentam as escritas nas colunas do diário, com letras e formas tipo letras, pelos meninos e meninas mais novos, que descobriram o poder das palavras em vez do poder das mãos e da força no corpo dos amigos. Tudo está resolvido? Não, longe disso, temos ainda muito por resolver. Sem saber bem como. Olhamos para o diário e rimo-nos, tal é a expansão dos grafismos e dos sentimentos colocados por todo o lado, sem ordem e sem respeito pela função de cada coluna.

Mas esse é um trabalho posterior. Como será também o discutir o que está escrito, para ser colo e esteira das interações entre todos. Lembram-se pouco à sexta-feira, são tantos os registos e os testemunhos. Temos meia batalha ganha, faltam ainda muitas outras. 

Sejamos pacientes e persistentes no caminho da construção da democracia e da tolerância. E das convenções. Cada coisa a seu tempo, sem esquecer a idade das crianças, a(s) sua(s) realidade(s)

Meninos guerreiros

Deixamos de escrever e as palavras começam a fugir dentro de nós. Deixamos de escrever por muitas razões, saúde fragilizada, dias frios e mãos geladas, perplexidades assombradas que nos deixam de boca aberta e sorriso triste. Esforçamo-nos por continuar a acreditar na beleza e na liberdade de ser pessoa em relação com outros, mas o mundo obriga-nos a fazer silêncios contidos, para não gritar de espanto. Temos pudor de escancarar a porta e dizer que o rei vai nu. Mas vai.    

Tem estado frio, nos dias e no corpo, meu, da equipa e das crianças. Tentamos aquecer a sala com a nossa alegria, mas o tempo não está de feição para inverter a ordem das coisas. Porque a ordem das coisas é fria e crua, difícil e permanente. Os pés gelam, as mãos tremem, os casacos não chegam, os gorros escasseiam, o frio é muito. Corremos no recreio, brincamos ao lobo, o vento leva-nos as falas para longe, depois rimos e aquecemo-nos, juntos uns dos outros. Muito juntos, juntinhos. E assim vamos fazendo a pedagogia, que é uma forma de nos fazermos, uns com os outros, naquele sitio, onde desagua toda a nossa história. Tão pequenos e com tanta história. Ficamos estarrecidas com as conversas que têm, três anos e tanta vida, três ano e quatro e cinco e tanta informação.

Abrem a boca e desenrolam histórias, pegam em palavras e carregam-nas com sentidos, a propósito e a despropósito, que é outra forma de ter propósito e conseguir obter respostas. Estão cheios de dúvidas, porque os encheram do que não necessitam. Carregados de vida de adultos, feridos na sua intimidade de meninos e meninas a crescer, buscam em nós confirmações e descanso. Porque estão cansados do que sabem e não lhes faz falta. Por isso, intranquilizam-se vezes sem conta durante o dia, batem, pulam, demoram tempo a concentrar-se, não há calma para lidar com essa parte da vida, desvendada, sem cuidado. Não sabem o que fazer do que viram e ouviram. Estão suspensos de si, em modo de respiração alterada. Ás vezes para aguentar, riem-se nervosos, por tudo e por nada.

Continuam meninos e meninas, ainda que sonhem talvez um pouco menos, parece. Há pouco espaço para sonhar quando a cabeça está cheia de coisas difíceis. Tentamos não ceder a leituras breves e evitar zangas com o mundo que não cuida da infância. Já assim também viveram. Tentamos apoiar tudo o que há de positivo, responder ao que nos dizem, lutando para não ficar sem fala. Tentamos controlar falsos moralismos. Mas a vida é muito dura e estes meninos muito pequenos. São guerreiros do seu tempo e dos seus modos.

Podemos começar tudo de novo? vamos lá nascer e aprender a ser meninos e meninas em mundos mais suaves. E quentes. E feitos para a infância. Vá.

Saber de cor

É domingo, o sol brilha e aquece tudo em redor. Saí cedo de casa e andei por aí, a sentir o frio doce da manhã e a pensar em ti, que nasceste há 29 anos e és o meu primeiro filho. Quis ficar sozinha, junto à beleza do tempo que faz, para melhor guardar em mim o teu nascimento, num sábado de manhã com chuva, o teu pai a dizer que não, vai agora nascer hoje, os amigos à espera da boa nova, a mala levada à pressa, numa alegria estremecida.  Foi há muito tempo e no entanto sei tudo de cor.  

Sei de cor os contornos da sala, a cor dos olhos da enfermeira, o rosto do médico que apenas chegou depois, não te viseste anunciar e dispensaste apoio especializado. Quiseste vir ao mundo de forma rápida e sem dor, o que me deixou atordoada, eu que alimentara o medo de longas horas de espera. 

Sei de cor a tua cara pequenina e o cheiro do teu corpo. Sei de cor o som da tua boca a pegar na mama, a tua mão em cima do meu peito, o calor do berço, a chupeta a dar voltas, o riso a crescer com das covinhas na cara. E as fraldas, o creme, os bonecos e a alegria.

Sei de cor a tua entrada na creche, o choro que nunca deixaste quando me vias partir, a foto que levavas dentro da mochila. Sei de cor a escola, os amigos escolhidos, as zangas contra a injustiça, não está certo, mãe, não é assim, numa fúria de seres quem és.  Sei de cor os anos de andebol, a tua garra como jogador, a tua atitude e a tua ética. Sei de cor as namoradas, a experimentação do amor, a alegria da paixão, a dor das despedidas. Sei de cor todos quantos te ajudaram a crescer.

Hoje, homem feito, sei de cor os teus sonhos e lutas, as tuas aspirações, a tua rebeldia, firmado num corpo e num coração grande e amoroso. Demasiadamente. Sei de cor a tua convicção, as tuas incertezas e a tuas resistências. 

Sei quase tudo de cor, porque andaste dentro da minha barriga e dela nasceste, lindo e encantador, para o mundo.Sei quase tudo de cor porque te levei vezes sem conta pela mão e juntos conversámos de tudo e de nada, em manhãs de café tomado e sol a aquecer-te o riso. 

Não sabendo de cor o futuro, estou aqui para tudo o que precisares, para sempre. Isso eu sei de cor. Amo-te meu filho. Parabéns.

A roda do tempo

Chove com força e as gotas batem vigorosamente nas janelas, varridas por um vento frio. É de noite neste sábado chuvoso e ainda que sentada obedientemente em frente ao computador, vagueio por muitos lugares, um pouco à solta, desprendida do muito que tenho que fazer. Não me apetece, muito menos escrever o que tem que ser escrito, coisas da escola, do trabalho, da formação. Não. Hoje quero-me isenta de obrigações, para me encostar à liberdade do tempo, esse bem precioso e escasso. Não sei que volta lhe dar, foge-me sem vergonha, é descarado e pouco obediente, distraio-me um bocadinho e já não o tenho disponível, brinca da minha necessidade de o querer grande e preguiçoso, a andar devagar como o caracol. Mas ele nada, risse dos meus pedidos e lamentos, da minha nostalgia em noites como esta, depois de um dia em forma de sol. Porque foi. 

Deram-me um bebé para cuidar, doce e risonho, forte nas interações, brincámos e cantámos juntos, eu com palavras e ele com sons e movimentos, de cá para lá, de lá para cá, correndo a sala e os objetos, rindo para os gatos e estendendo-lhes as mãos. Houve tempo para tudo, mudar a fralda, comer a sopa, dormir, brincar. E muitas conversas. E beijos e abraços.  Quando se foi, fiquei a pensar na vida e no tempo, na minha condição de amiga avó, parentesco herdado de uma amizade longa e profunda com a avó e a mãe. Conheci ambas há cerca de 30 anos, eu e a avó com 28 anos, a mãe, menina de 4 anos. E ligámo-nos pelas coisas da educação, troca de ideias e desabafos profissionais, num caminho que começou na relação professora aluna, mas que cresceu para além disso, misturámos famílias e sonhos, companheiros e filhos, vimos crescê-los e debatemo-nos com os seus caminhos e as suas escolhas, rimos e chorámos, ficámos amigas para sempre. Nesta relação, ensinei e aprendi muito. Sobretudo aprendi. Aprendi o valor e o sentido da amizade e da solidariedade sem preço e sem tempo contado, a alegria e o espanto de ser gente e amiga a qualquer hora e em qualquer lugar. Pela vida e para a vida.

Por isso hoje a menina que agora é mãe, deu-me o seu bebé e eu deliciei-me e surpreendi-me com ele. E enterneci-me com tanta beleza e inteligência, tanta relação e competência social neste bebé, que nasceu de uma menina que conheci há tantos anos. E pasmei pela roda da vida que nos leva de volta à infância quando o tempo já nos empurrou para longe da juventude. E vim ter ao tempo que corre e foge e se escapa. e de novo me quis jovem e com oportunidade(s) para recomeçar. Com o cheiro e a pele do bebé em mim, a saudade a trespassar-me no corpo, a alegria a brigar com a nostalgia.
Mas foi um sábado bom, mais que perfeito. Não me apetece fazer nada, hoje já fiz quase tudo.

Ano novo, velhas questões

Já passou uma semana de trabalho. A semana a seguir à entrada de um novo ano, o que significa começar com novas expectativas e propósitos. Intencionalmente definidas, inconscientemente desejadas. Na pausa letiva, planeámos, refletimos em equipa, reorganizámos espaços, aprimorámos os instrumentos e lá começámos. 

E lá fomos, rindo e dando abraços, fazendo coroas e cantando as janeiras, escrevendo no diário, partilhando e...batendo, empurrando, chorando, protestando, fazendo queixas. Como sempre. No final da semana impacientei-me e zanguei-me. Á séria. E numa reunião de urgência (é porquê, Manela?) falei, falei e falei...o silêncio pairou no ar, junto com olhos de espanto. Os meus e dos deles, ainda que por motivos diferentes. 

Falei de mim e da minha dificuldade de os compreender, do meu gosto em ajudar a ter uma sala onde todos se entendessem, da minha recusa em andar permanentemente a gerir zangas e conflitos. Disse isto com palavras que saiam em catadupa, com a emoção à flor da pele, com a verdade de ser quem sou. Pedi que me explicassem, uma vez mais, porque se batiam e se empurravam, em vez de serem gentis e amorosos, como a história que tínhamos lido no dia anterior. As respostas vinham em conformidade com normas de moral decoradas, portamo-nos mal, não partilhamos, não devemos bater...mas quando direcionei, com gestos corporais e muita energia, a questão, o que é que vos acontece no corpo e no coração para baterem...alguns disseram ficamos com raiva...estamos irritados...não nos controlamos.

 

Estava dado o mote para continuar a conversar, agora reorientando as falas, minhas e deles, para a necessidade de crescer com mais calma, tolerância, sentido dos outros, amizade e alegria. Aos poucos os discursos ficaram mais suaves, descansámos todos por encontrar sugestões para os próximos dias, lemos uma história a pedido de alguns Diz-me como é ser grande. E falámos de afetos, de zanga de pais, da violência de alguns adultos, em apontamentos que ficam para nós, não se divulgam. O resto da tarde foi serena, respirávamos de alívio, julgo, por termos conversado sobre coisas que nos moem as ideias e o coração.

Andei em interação com eles, numa vagareza lenta como o caracol, com as palavras que tinha dito a ecoarem em mim, certa que enquanto falava para eles, falava também para a minha deceção, eu que investira em desejos de comportamentos novos, ingenuamente centrados nas minhas conceções de trabalho pedagógico e desenvolvimento do currículo. A acusar a dificuldade de como fazer, para além da utilização de instrumentos de regulação do grupo, dos conselhos para discussão da vida da sala, da leitura de histórias escolhidas a dedo para os problemas de relação, de conversas individuais com empatia, de colos dados todos os dias. E da afirmação regular que posso ajudar quando sentem que vem aí a raiva. E com uma inquietação leve de não saber se tanta emoção pode ter repercussões positivas nas crianças e no seu estar no grupo.

Vim para casa neste final de semana em balanço, mais uma vez. A interrogar-me sobre o significado e  a adaptação do currículo para cada grupo e para o meu, em particular. Com o sentimento incómodo que as estratégias que utilizo andam em contramão com a realidade familiar e comunitária dos meninos e meninas, reforçadas em práticas e conceções de olho por olho, dente por dente. Que a minha persistência em escritas sobre os problemas, no diário, são entendidas como fantasia pedagógica ou adorno engraçado de escolinha, porque tudo o resto, à nossa volta, se estrutura em função de normas e pedagogias autoritárias e pouco negociadas. Esse é o ar que se respira e nos enche, sem pedir licença, as práticas e a intervenção, num processo de osmose quase perfeito. Engole-me às vezes também, ainda que resista como posso.

Vim para casa a pensar se foi legítimo e terá alcance a minha emoção e zanga. Mas nada pude fazer conta isso. Para me aquietar relembro João dos Santos (1991) 

"A criança precisa de ser frustrada para sentir que não pode possuir tudo e para poder pensar em vez de fazer; de ser contrariada para sentir que há outros interesses para além dos seus; de sentir agressividade e também de a manifestar; de ter pais e educadores reais e não seres convencionais, frios e dogmáticos, daqueles que fazem educação pelo manual. Precisa de desobedecer para aprender o que é a desobediência; precisa de fazer experiências dolorosas para aprender a conhecer e compreender a dor; a criança precisa de ser educada com verdade".

Vou reler o livro "A escola faz-se com pessoas" de Pascal Paulus. Já li há uns anos e ajudou-me nestas matérias. Preciso de voltar a pensar nelas. Pelas minhas crianças e por mim.

Saudade

1 de janeiro de 2015

O dia já amanheceu e já fui ver a rua. Um frio que gela, um céu azul lindo, um sol forte, aberto, que aquece a paisagem. Tudo em silêncio, porque a madrugada foi longa e o sono ainda está demorado no corpo de quem dorme.

Lembro-me de ti e de como me fazes falta. Por tantas coisas, a menor das quais seria agora  preparar o perú para o almoço. As outras, não se dizem, faltam as palavras para retratar o alcance do amor de mãe. Um continente de afetos e regaços, uma lonjura grande como o mar, uma condição de futuro sem quebra e sem resgaste.

Fazes-me falta, hoje, 1º dia de 2015 e assim tem sido desde que partiste. Começar o ano sem o dizer, não é possivel nem seria seria justo para o meu coração e a minha saudade.

 

Aqui fica pelas palavras de Almada Negreiros

Mãe!

Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei!

Traze tinta encarnada para escrever estas coisas!

Tinta cor de sangue, sangue verdadeiro, encarnado!

Mãe, passa a tua mão pela minha cabeça!

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra de viagens!

Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando viajar é para subir os degraus da tua casa, um por um.

Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado.

Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei,

Tão parecias com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado!

Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa.

Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe, passa a tua mão pela minha cabeça!

Quando passas a tua mão pela minha cabeça é tudo tão verdade!

José de Almada Negreiros, a invenção do dia claro